La revue des ateliers d’écriture de Laura Vazquez.
Plus personne ne pense
Au jardin
Plus personne ne se souvient
Du cerisier
Plus personne ne laboure
La terre
Puisqu’il n’y a plus
De jardin
Ni de terre
Le jardin n’a plus
De cœur maintenant
Les herbes baillent
En attendant
L’hiver
Le grillage de rouille
Ne ferme plus
Les nuits ont rongé le verrou
Je suis seule
Sur cette terre à l’abandon
Dans ce jardin qui n’est plus
Et je regarde les étoiles
8h16.
Le goudron pleure ses dernières larmes de chaleur.
Des carcasses humaines fleurissent le bord de la route.
Enfin, ce qu’il en reste …
Le ciel n’existe plus, seul le soleil est maître de l’univers.
…
Le règne minéral a fermé ses yeux
Pour laisser place au désert.
Les herbes folles sont mortes, sans rien dire.
Les arbres dégénérés dans un coin, un peu plus loin.
…
8h19, c’est la fin.
Plus de goudron, d’herbe folle, ni d’arbre.
Les carcasses font les beaux jours, à la seule vie humaine,
Les vautours …
C’est une grange.
Les murs rongés par le froid
Ecorchent les peaux.
La serrure de rouille se fait
Dorure avec le temps.
Derrière la 4L
Des restes de paille pendue
Aux outils.
…
La poussière grignote chaque
Recoin de souvenirs.
Il y a ces herbes
Ces pierres
Un vieux tronc
À l’écorce défigurée
Une grange en ruine
Aux murs rongés par les lettres,
Quelques racines.
– – –
La terre d’hier
Cette terre qui était mienne
La terre n’est plus
Cette terre qui s’est tûe.
Toujours. Froisser toujours.
Une pierre. Toujours une pierre froisse.
Un ici. Un ailleurs. Tout autre.
Une terre. Toujours.
Pas de retour. Un aller. Sans retour.
Là toujours. Cette pierre.
Ici. Un regard. Sans fin.
Un ciel. Sans lune.
Une terre. Sans racine.
Toujours froisser. Et puis.
Se retourner.