Né par hasard près d’une douve. Habite la Mort aux loups où il parle une langue autre.

Faute de mieux, écrit des poésies et des bouts de prose dont il se débarrasse sur Facebook ou sur son site.

Pire encore, arrachant, découpant, collant et photographiant, il tente de se faire imager de l’abstrait.
Paufine une liste d’une centaine de livres à ne pas écrire.

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