La peine surgira d’un soleil
Bas et lourd. Suivra un cumulus.
Les bâches seront tendues, les passe-pieds désherbés.
Les grenades, cette année, seront acides.
Comme les pluies.
Pas de chevrotines pour le gibier.
Nous verrons les vulcains oublier de migrer.
J’espère que tu aimes le ciel car c’est la seule chose qu’ils laisseront derrière eux.
L’unique surface où poser tes vieux os.
Revue Miroir 