I.
Les voix m’ont parlé
Les filles m’ont souri
Les hommes m’ont touché
La mer s’est retirée
Les souris m’ont grignoté
La parole m’est revenue
Le bâillon m’a enlacé
L’écorce m’a endurcie
Les backrooms m’ont attrapée
Le videur m’a embrassé
Les errances me sont revenues
La lumière m’a grattouillée
Les croûtes me sont tombées
Les lèvres m’ont saignée
Les yeux m’ont accusé
Le rêve m’a nuancée
Le réveil m’a assommé
Et la pucelle m’a câlinée
II.
Je t’aime avec tes collants, mon manque de slip
évident et mes pensées qui grésillent
Je t’aime avec mes doutes, mes catalogues de la
Redoute et mes premiers émois
Je t’aime avec mon ventre, gros, mes vergetures et
mes flasques d’alcools douteux.
Je t’aime avec mes cicatrices, mes combats perdus et
mes victoires.
Je t’aime avec mes doigts d’enfants, mes bonbecs
acidulés, et mon cœur parfois pur
Je t’aime avec mon corps, ses blessures, ses
tatouages, et mes regrets.
Je t’aime avec mes gueules de bois, mes flûtes
molles, et mes vers incrédules.
Je t’aime avec mon sexe adulte, mes épines pointues
et dures, mes lèvres saliveuses.
Je t’aime avec ma haine parfois, qui nous enivre et
malgré tout nous préserve.
Je t’aime avec mes mots, mes phrases incongrues, et
ma langue houleuse.
III.
As-tu les yeux ouverts ?
Les yeux bleus, verts ou noirs ?
Aimes-tu les cafards ?
Que portes-tu sous ta blouse blanche entrouverte ?
Portes-tu de la lingerie bleue ?
Ou verte ? Ou noire ?
Puis-je regarder sous ta blouse à demi ouverte ?
Manges-tu de dodus cafards au dîner ?
Bois-tu dans ce verre blanc une mélancolie bleue les soirs
de douces folies noires ?
Es-tu douce ? Seras-tu douce avec moi ?
Aimes-tu les douceurs ?
Quel calvaire bois-tu donc dans ce verre si bleu ?
Les idées noires te font-elles de beaux dessous bleus sous
ta blouse blanche à présent ouverte ?
Manges-tu des petits cafards au petit-déjeuner ?
Mangeras-tu mon cafard tandis que j’ausculterai tes si
délicieuses dentelles ?
Ta dentelle est-elle si fine que cela ?
D’où vient cette lingerie si fine ?
Est-elle noire, verte, ou bleue, ou bien encore moite et
blanche ?
Où voudrais-tu que je te la mange ?
Revue Miroir 