Dans un carré jaune, j’ai mis la peur à plat.
Et ses larmes vertes à côté.
Mon enfance, au cendrier gris.
À la vidange, les ressassements.
Au pliage, les vengeances.
Au stock, les intuitions.
Au délavé le bleu.
Plus un mot pour son pâle plumeau.
Il est resté quoi de tout ce moi.
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