La revue des ateliers d’écriture de Laura Vazquez.
la joie est un feu sans auteur
les entre-gens ont fini de me gâter
j’ai soulevé une pierre et ses monumentales
j’ai œuvré la nuit quand tu bavais d’aurores
je te passe le flambeau
tête nue je sors et les mains versées de paume
sous un fusain bleu
j’écarte mes lèvres j’offre mon sourire aux eaux cathédrales
Je
est un ruban obscène
Il se doit de l’animal
Certains animaux sont cachés couchés ils observent
Certains animaux couvrent des aires ondoyantes et des corps souffrants
Certains animaux chassent de mémoire
Certains animaux offrent leur corps
Certains animaux lèchent les frontières
Les animaux n’approchent pas la ville
Ils attendent que le rideau se lève
des vaguelettes du menton aux oreilles perdues dans la noire forêt de ses cheveux
les joues fatiguées d’avoir accueilli le vent et des viandes sans tendresse
le nez généreux gourmand de ce qui se peut respirer
la bouche plus fine que prévue derrière le buisson qui l’entoure une pudeur en pleine
figure
les yeux n’ont pas résisté voudraient décrocher
les sourcils sont puissants
le front est un rappel des vaguelettes
le plateau est noir
le plateau a peur du noir
qui peut imaginer
le plateau se veut seul se retrouve démuni quand ses murs perlent
c’est la sueur des corps les corps passent encombrent s’éloignent
le plateau résiste
aux monstres fondus
le noir n’est pas voulu
le plateau sait-il qu’on l’aime pour ce noir pour cette profondeur qui aspire
qui inspire le plateau sait-il qu’on l’aime pour ce carré découpé arraché à
la ville au tumulte aux désinvoltes le plateau sait-il
Blanc culmine élabore
Rouge approche efforce
Blanc empile observe
Rouge fouille fulmine
Blanc se confond avec la neige
Rouge y meurt
Rouge a peint le coeur des animaux
Blanc celui des nuages
Rouge n’ausculte met le feu pour toute réponse
Blanc patiente
Bruit blanc
Rouge colère
Un jour Blanc et Rouge s’épousent et voient la vie en rose.
j’ai été vierge au mât de colère
j’ai été mât vert de colère pour les vierges
j’ai été polisseuse d’angles pourvu que la guerre n’éclate
j’ai été suivante et plus que bretelles propres à remonter le moral fixe des parents
j’ai été sourdine à grosses graules
j’ai été entomologiste de psychés
je suis devenue louve à plein temps ligne léchant ce qui louvoie semeuse de désirs à récolte précoce
guerrière désarmante je suis devenue la putain de mon monde pour que rien
ne m’échappe
Elle ne fait rien
C’est sa main
Elle serre fort une autre main
Quatre fois plus grande que la sienne
C’est Papa
Il pourrait en serrer des mains
Un hamburger de mains
Mais il en a choisi une
Seule
Et c’est la sienne
Le chemin
Elle le connaît
La main elle n’en a pas besoin
C’est juste pour vérifier
Ce matin
Que tout va bien.
Je n’entends pas
Une mère dire
Mon bébé n’est jamais sorti
Je n’entends pas
La mer
Faire silence
Je n’entends pas
Ce qui se dit
Dans le confessionnal
Je n’entends pas
Les regrets
Des morts
Je n’entends pas
Comment ma grand-mère entend
Avec son sonotone
Je n’entends pas
Les mots d’amour
Avortés.
contre le temps qui fait tomber les dents les seins les gens
contre le temps qui déforme mes paroles les visages
contre le temps qui me fait croire que vingt-quatre heures c’est idem pour tout le monde ok ?
contre le temps qui creuse l’espace entre toi et moi
contre le temps qui ne desserre ni les poings ni ma gorge
contre le temps qui enfle la nuit enfle mes yeux le sexe non
contre le temps qui n’en démord pas
contre le temps qui plante derrière lui des trucs fabriqués avec mon temps à moi ma sueur mon
amour
contre le temps qui martèle et jamais ne console
contre le temps qui me demande d’épeler en seconde un monde amnésique
contre le temps qui passe putain dans tes bras
contre le temps dont la mémoire est pleine. et le coeur ?