J’étais passée sous silence
l’existence en-deça
comme fictionnelle
je n’étais pas l’héroïne de ma vie
j’étais un personnage secondaire
je n’étais pas pousse germée j’étais subterfuge
je ne faisais pas autorité sur ma propre vie
je n’étais pas cette voix affirmée
cette voie neuve par laquelle passer mes os durs
par où coulent mes rivières
mon nom n’avait pas d’importance
il n’en a pas davantage
aujourd’hui j’en ai plusieurs
désormais je me démultiplie
je me décuple
je mange mes blessures et ce qu’il en reste
de cicatriciel est à peine visible
j’ai retrouvé l’usage du cri mais j’en use
avec parcimonie
il suffit d’imaginer une gorge grande ouverte
d’où s’envolent toutes sortes de sons
et ce souffle qui me neige dans la bouche
s’enfuit pour mieux revenir
désormais je cherche le souffle de cet autre
qui court dans mes veines
souffle meneur et ductile qui me tire
vers l’avant