Revue Miroir

Je
est une bile, crachée
dans le crachoir réfectoire de nos plaintes. 
Je est un immonde crachat épais,
immonde crachin de nos reins.
Cette épaisse œuvre visqueuse, ce vile miasme…
Drache ! 
C’est le projectile de ta bouche que tu n’entrouvres qu’en moue détestée. 
Tu baves du vide, tu rejettes du vide 
que même tes poumons méprisent. 
Tu n’es rien. Tu es sordide. Tu n’est qu’un crachat gluant.
Certains crachoirs sont en argent. 
Érigés en colonnes de bave, vaillantes tours 
aux pourtours pollués de jets élastiques. 
Nos fières muqueuses coulantes 
y sillonnent et dégoulinent en splash répétés:
chaotiques tac dans ce vibrant réceptacle d’argent. 
Et pendant que nos mentons s’huilent de cette bile tenace
que la bave blanchâtre inonde nos lèvres
Recevons ce respectable vide méprisable.
Une pluie fine bruine de toi. 
Détourne le visage, déleste-toi.
Car ta gueule est déjà un rejet d’écumes.