Longtemps je n’ai été que tension. Un nerf tiré, sur le point de claquer. Tout le temps, à gauche à droite, tourner la tête se pencher.
Parfois il y a du poids. Le poids. La sensation d’appartenir. À la terre. Au sol. Un contact, une présence peut-être là oui. Parfois, mais rarement.
Et puis ce sont d’autres parties qui tombent, au final. Qui s’attachent à la gravité. Les seins, les joues, le trop plein des cuisses, sous les yeux.
Je vais jusqu’à mon corps, il m’occupe.
Mais non, il est souvent serein, il est passé par là, il attend, en puissance.
Et il s’envole encore, plus souvent qu’il ne devrait le faire.
Mais bon, il veut comprendre d’où je viens, moi.
Revue Miroir 