Il a un pansement dans le pli du coude,
Un petit pansement blanc,
Un point de sang.

Croute,
Terre rouge,
Les ancêtres pillés,
Les cases tranquilles parties en fumées,
Le vent a éparpillé les cendres,
Dispersé les sanglots,
Le jour n’a plus de contour,
Plus d’abri, plus de présent, plus de goût,
La brousse absorbe les cris des siens dans ses racines
Les arbres gravent les paroles des anciens jusqu’à la cime,
Et le coq rescapé se rappelle le fouet,
Et le feu et la braise dont il a été épargné,
Et l’enfant métissé soulève doucement le pansement,
Doucement,
Dessous,
Les aïeux lui crachent au visage,
Ils se battent,
Les uns à coup de fusils,
Les autres à coup de batte,
La colère dans les veines,
Et la rage héritée,
Les dommages collatéraux,
T’imagines pas,
Ça tape dans les dorsaux,

Dans cet hôpital,
Les blouses blanches se veulent immaculées,
Les médecins noirs sont tous exilés,
Et son pouls irrégulier,
Et son cœur tiraillé,
Un arrière-grand-père tirailleur
L’autre béké,
La tête d’ailleurs,
Un cœur moitié-moitié,
Dis, comment faire pour être tout entier ?