Une ancre glissée dans la chair,
leurs idéaux bleus sur nos genres
grondent contre les draps mentaux
face à l’inertie de l’instant.
Souffler l’encens, cacher ses clopes,
exister aux rives des mûres
quatre heures brûlent quand l’esprit brode
autour des cinq adolescences.
Revue Miroir 