Dimanche n’est pas un jour de pluie
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La pluie est gluante de miel. Parfois.
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Parfois les dimanches épuisent les passions.
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Les passions ont le goût sucré du temps suspendu
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Le dimanche est jour de rien
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Rien ne ressemble à la couleur du miel
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Tu colores les dimanches sur des papiers de soie
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La soie du miel est un miroir de douceur
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La douceur d’un dimanche matin éparpille les rêves
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Les rêves sont des nectars
La mémoire et le fil
Coudre deux surfaces ensemble crée un nouveau continent –
La couture est une suture qu’on ne peut s’empêcher de triturer –
Repriser patiemment les trous entre deux parois guérit du vertige –
Amasser des voiles autour est apparemment le seul moyen de saisir la beauté –
C’est en assemblant deux, trois étoffes disparates qu’on apprend d’où l’on vient –
C’est en perçant la surface de cuir à l’aiguille que l’on sait où on va –
Réparer la robe aide à tenir droit –
Broder des motifs impossibles sur une étoffe modeste est la plus belle preuve de vie –
Il existe peu de sortes d’amour qui ne passent dans le chas –
Penser à la matière qui me recouvre et me protège et me cache me fait imaginer le passé
de ceux qui l’ont créée –
Voilà les dialogues perlés reprisant la vie décousue des femmes depuis l’éternité.
Seule la rivière fait taire le bruit du monde.
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Ta langue s’est déliée, juste là – assise près de moi – à l’ombre des saules.
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Je sais la fraîcheur des bouches, la vitesse du courant, le poids des eaux lourdes.
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Tes mots sont distordus par mon songe.
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La meilleure cachette est au pied de la rive, sous les roseaux, dans le repli du tertre.
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Les flots de paroles – la fenêtre est-elle restée ouverte ? – collent à mon rêve.
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Dans le lit, les absurdités chuchotées nous rendent la force de sourire.
LA RIVIERE ET LE LANGAGE
Revue Miroir 