Tag / Ce sont des feuilles en feu

by revue Miroir

Petra

C’est de leur mère Montagne
qu’elles se détachent en bloc
C’est le torrent pétré
qui les fait devenir fluides
Ce sont les errantes 
qui parsèment les champs
C’est de leurs crevasses et fissures
que fleurissent les rocs

C’est sa cousine folle
que l’on ôtait des crânes
C’est l’un des quatre trésors 
qui permet d’encrer les mots
C’est la main malveillante
Qui s’en sert pour faire taire 
C’en est une innocente 
qui joue pour atteindre le ciel

C’est une chose minuscule
qui rendit son chemin douloureux
C’est la multiplication de ses frères
qui lui fit retrouver le sien
C’est une rencontre orageuse
qui la fit naître
C’est son intériorité
qui accueille et protège

Elle est
pierre de folie, pierre de foudre, pierre philosophale ou pierre à encre, pierre refuge ou casse-caillou 
Elle est

by revue Miroir

Ce qu’on danse…tout

C’est sa fontaine
qui cicatrise nos plaies 

C’est son cratère 
qui avale nos peines 

C’est sa salure 
qui pétrifie nos doutes 

C’est son absinthe
qui assouplit nos ombres 

C’est sa nuit 
qui projette un lait noir 
âpre et épais 
sur ce qui aveugle

Sa couche pierreuse
camoufle les rivières de sang
rassemble nos sursauts
contient nos fébriles 

Nos sommeils cisèlent
les tissus du monde

Sous nos béances 
la terre tremble 
la mer déborde 
l’air sature

La lune s’éclipse 
au point du jour…

Un point du monde 
où se condensent
            nos marées

Un point du jour

où se condensent

            nos conquêtes 

Ce qu’on danse…tout

Tout
ce qu’on danse
au réveil 

Ivre de sa nuit

« La force de la lune pénètre partout » [Pline l’ancien]

by revue Miroir

Un fil

C’est moi qui ne te connais pas,
Qui te déplie et qui t’infuse
À la hauteur du mouvement à l’œuvre, dans l’ombre perpétuelle des limites
C’est toi qui ne m’embrasse pas,
Qui est dehors et sans repos
Plongé.e dans l’univers ciselé aux mille formes conjecturées
C’est moi qui cherche l’étendue artisane, c’est toi qui soutiens
Hommage à l’infinité qui scrute et qui raconte
C’est l’immense qui me touche, c’est la norme qui s’échappe,
Car nous ne connaissons pas nous-mêmes nos propres mesures
Tends-moi juste un fil et je saurais le dérouler, nous tisser dedans comme des soleils
Tends-moi juste un fil mon ami.e,
Tends-moi juste un fil.

by revue Miroir

c’est la terre qui crie sous nos pieds
la terre épuisée assoiffée lessivée
rêvant encore la nuit venue de sa vie d’avant nous
son humus feuillu ses humeurs humides son ombre
ses racines ses rhizomes ses doux ombilics et ses lascifs lombrics
ses graines graminées ses germes ses ombelles ses ombrelles
sa moiteur ses cloportes son mucus ses champignons ses mousses
son langage secret ses parfums de bois sombre
ses larves ses filaments ses baves ses ruminations ses laves
ses galeries obscures ses profondeurs pourries
grouillant de mille milliards de vies
toute sa vie pulsatile sa vie vivante
sa vie sa vie vibrante et nourricière
sa vie d’avant

c’est elle terrifiée
la terre
qui crie

asséchée irriguée décapée délavée
démembrée remembrée éventrée excavée
compartimentée cimentée plastifiée vitrifiée
prisonnée poisonnée puantie perforée
vidée gavée étouffée essoufflée
arasée abrasée embrasée
par nos bons soins

la terre tuée

écoutez c’est la terre en fièvre qui tremble
qui gueule et nous dégueule
qui tousse qui brame qui crame
affligée affolée agonisée cabrée
dans un sursaut
dégobillée dégoupillée haletante et rauque
elle nous vomit

écoutez
sous nos pieds
c’est la terre qui craque