Il est probable de passer à coté
C’est une affaire sismique
Une affaire
De coulées d’or qui fondent
D’atomes électriques qui modifient jusqu’à la structure de l’air
Tu sens comme ça ondoie ?
Ça crépite comme le sillon d’un disque ancien
Ça retient son souffle
Densité argentique
Ça fixe et ça ressaque
Puis ça repart puisque le temps n’a pas de roue de secours
Toi tu as les cheveux couverts de cendres
Tu pourrais avoir mille ans
Le séisme a renversé le paysage
Tu sors des ruines et tout respire
Ton cœur palpitant dans tes mains
Tag / Cycle avec Monique Wittig
Là, observant, dans l’ombre des reflets.
Ça ondule…
Rappelant la vanité dans un œil étrange.
Par-delà, aux horizons défaits,
agitations des agissements.
Que faire ? Que comprendre ?
Il y a tellement de choses qui s’agglutinent
jusqu’à s’entrelacer, s’enchâsser,
s’enchevêtrer, se chevaucher…
parfois même, se piétiner ou…
s’embrasser.
Car : ça ne prévient pas.
Ça ne parle pas.
Ça ne dit rien.
Non ; pas un mot.
Jamais.
Ça laisse en suspens.
Entre différents états.
Des sentiments ambivalents.
Entre joie pure … et amertume.
Une palette de nuances.
C’est vaste.
Un indescriptible
dont on ne revient jamais
… identique.
Quand on y pense…
Mais pourquoi y penser ?
Savons-nous au moins
à quoi cela ressemble ?
On ne le sait que de l’extérieur
car lorsqu’on y pénètre…
… d’ailleurs qui en est déjà revenu ?
Elle se détache?! On le voit bien.
L’auréole est devant
devant au loin comme un linge pâle.
Pâle? On le sait trop.
La petite est restée.
Allongée.
Elle s’allonge tout en lueurs. Candides.
S’affirme.
Affine.
Sa trace, elle,
ne tombera pas.
Elle ne tombera pas?!
On sait cela?!
Pour le fond, on espère aussi
la jute, une toile, un grand sac, épais, profond pour que l’on voie.
Voir c’est tenir disait l’oncle
porter à soi chantait la mère
retenir, rejeter, mettre à mal la grande distance entre le monde et toi
alors tous nous souhaitons un grand cabas car tout est plat. Oui, tout est plat!
Sans électrocardiogramme,
où vont les battements des lueurs
leurs entre chocs de glace
s’enfoncent et voudraient se cogner quelque part pour ressentir leur monde
ces lumières que l’on n’entend même pas
car il n’y a pas de fond
Elles
que l’on a attendues, étant entendu que l’on voulait y croire
vont-elles enfin tomber ?!!
À ne voir que cela!
L’immense détachement !
Sans aucun sac épais
pour retenir tout ça…
Absenté
Et là, tout s’est absenté
L’éclair avant l’impact traverse, allume le possible,
Un cri remontant le courant
La douille brèche l’imagination, lentement, siamois de métal, tente de surgir…flamme en flash…puis disparition, visage, fish eye…dents sales…poussière mordue
Synapse en apnée, machine molle, bouge, rampe, laiteux, vitreux, grouille visqueux…soufflé au vent, tout se remplit vide…absence instantanée…javel sur visages sur décor sur sensation javel sur odeur javel sur ouïe : Blanc total et bruit blanc …origine inconue vient le larsen…vrille…cercle en spirale…depuis le centre un signe apparait…nuage griffe déchire le ciel…puis noir : fragments stroboscopiques à 180 bpm : Nausée.
Ressentir, sentir, vide qui plein …qui s’enfuit d’un arrosoir percé…vide qui se vide…
L’image arrive de loin…se rapproche, grandit…passe à droite du regard…marcher pied nu…Le sable est froid ce que ressent la peau…marcher sur le sable avec le silice qui mange les pieds…suivre les rails qui chantent,… dansent ? Pourquoi ce chemin fume ? Pourquoi ces pierres s’embrassent ? S’embrasent il y a cinq milliards d’années ? Qui fut ici ? Errance de l’hippocampe…perdu aux abysses de l’univers, instant originel…
Les neurones se mêlent, s’emmêlent se mélangent, liquides, liquidés, partouze de néant, orgie des trous noirs
Erasé de toute base.
Renaitre sans avoir été
L’étau se resserre, vient écraser…
Parenthèse, prologue de pages blanches, ??????????????????????
Depuis…vers l’infini
L’oubli est survie
Quelle est la plus proche des plages de sable ?
L’étendue d’eau la plus épaisse ne la contiendrait pas, elle s’efforce de briller même dans les profondeurs. Alors
Comme nous sommes des grains qui
comme le sable se confondent
Comme nous sommes des
enfants doués de parole
noués de désirs
parfois il nous faut
nous taire
Car nous sommes
Aveuglés par le présent présent qui nous brûle les yeux à force de cristaux d’argent.
Quelle est la moins philosophique des questions ?
La consistance des parois a à voir avec le tissu du monde.
Tu sais comment ça fait un gosier qui s’étouffe en pleine nuit et qu’on n’a pas vu venir cette irritation de gorge.
Il y a des grumeaux sans fin dans la pâte à crêpes.
Sans réchauffer les matières, on n’obtient jamais rien.
Quel est le meilleur jour pour ne pas travailler ?
Il fait beau : c’est là une prairie de possibles. Prendre des paréos, cueillir des pommes, converser avec les abeilles, marcher dans les herbes. Faire du ciel son étendard. Ne pas toucher à la voie lactée.
Quelle est la chose qui reste sans réponse ?
Des milliers. Des milliards. Là, ne pas penser aux profondeurs. S’immoler dans les couleurs, peindre sa propre peau pour ne pas sombrer. Inutile de faire de la cartomancie si ce n’est que pour demander :
L’instant où l’on meurt.
Qu’est-ce qui poursuit sa course comme une comète ?
Un vide traverse la rue sur le passage piéton. Il s’engouffre. Personne ne le voit. Mais il peut prendre la forme d’un nuage rondouillet, d’une brassée de fleurs, d’un chien noir. Le vide n’a pas qu’une apparence.
Comment peut-on la dire, cette course dans les étoiles ?
Inutile de compter les mètres, les années-lumière se suffisent à elles-mêmes. On se sent dépassé. Il ne pouvait rien nous arriver de mieux, non ? Ça apprend à laisser filer – étoile filante. Il y en a tant que la bibliothèque d’Alexandrie ajoute sans cesse des rayonnages dans ses étagères. Regarde l’index. Il montre le chemin.
Qui regarde ?
Le vieil homme peut – il est aveugle mais puissant par sa mémoire. La vérité n’a rien à voir avec la mémoire.
Sous chaque image dort un roman. L’étincelle fait de chaque instant un champ vaste
Où emménagent nos dépendances friables
un miroitement hors du commun
une fleur qui s’épanouit
une fleur qui s’évanouit.
Revue Miroir 