Je déteste être enfermé dehors. Je préfère ma cabine de douche. Un mètre carré qui contient le monde.Je parle en elle. Elle absorbe tout de moi, même ce qui n’existe pas encore. Parfois, elle me fait dire des choses horribles.Que puis-je à cela?Il y a les gouttes qui tombent d’en haut. C’est comme la pluie. Elle descend du ciel. La pisse des anges. Cette eau est jaune. Certains de moi, vers mon poumon droit pensent que le voisin d’en haut presse des canaris. Pour en extraire le jus, l’essence de vie. Alors je me nettoie avec cette vie. Ici, je suis Dieu, je vis dans les nuages. Sur la paroi de la douche mon index écrit sur un nuage. Je ne contrôle pas ce que j’écris. Jamais. Mon doigt est bien plus créateur que mon cerveau. Il est autonome, unique, exempt de déterminisme. Il danse, il écrit avec ses tripes, mon doigt. Avant il caressait les peaux, les sexes, les lèvres mais maintenant il caresse les mots, les syllabes. Il imagine. Il me sauve des démons.J’ai un arrière grand père logé dans mon pancréas. Il était alcoolique et un peu con. J’aime bien quand il parle. On dirait un dialecte sous acide.« Je Est Amour ». On pourrait penser qu’il s’ennuie. Mais non. Il n’est pas seul . Il y a aussi tous mes morts. Ici, dans ma prison de Plexiglass, s’invitent en moi tellement d’êtres que l’eau du monde entier ne suffirait pas à nettoyer leur crasse. L’alcool serait mieux. Beaucoup de vin pour se mélanger au sang. Dans le sang, le vin passe inaperçu. Ils ont la même couleur. As tu remarqué comme cette eau qui tombe au sol au ralenti me brûle? Je saute pour éviter qu’elle ne me touche. Mais il y a tellement de gouttes que je brûle comme une sorcière au moyen âge. Les molécules d’eau entrent. Je brûle de l’intérieur. Des larmes de feu me dévorent. Je m’incendie.J’ai peur. Je crie. Les fréquences à 3000 hz courent sur les parois humides, rebondissent sur les gouttes, changent les formes, changent le monde, détruisent le langage, recompose l’univers. Un bouquet de chaos. Les mots inventent des fleurs sauvages. Je parle pour écarter le feu de l’eau. Mes mots, leurs lettres, les « e » et les « t » surtout se battent sans relâche. L’eau s’ouvre en deux quand les phrases sont belles et je peux voir un arc en ciel. L’eau est sensible aux mots qui apaisent. Elle est calme et douce quand je chante. Elle transporte le beau. Elle entre par les pores de ma peau quand ça lui plait et ces mots voyagent en moi et tout est parfait. Je vois des couleurs se mouvoir sous le derme. On dirait une boule à facette. Mon intérieur se paye un after de malade. Quand les mots sont tristes, l’eau les emmène dans les canalisations dégueu pour rejoindre d’autres mots sales. Et je vois des livres se constituer dans les égouts de la ville. Des chefs d’oeuvre parfois. Des bouquets de néant sublime. Une essence d’absolu. Mais qui les lit ? Y a t’il des bibliothèques dans les égouts? Il devrait. C’est de là que tout recommencera. Il n’y aura que poésie. « Hâte Will be over ».Je ne sais pas comment toutes ces lettres s’organisent sur ma langue. On dirait que des fourmis s’agitent sur les papilles, les bourgeons du goût. Elles forment des mots aléatoires avec leurs pattes, comme les puces de sables. Certaines lettres tombent de ma langue. Elles se suicident . Ou s’enfuient. Ou refusent la phrase qui s’invente. Certains mots sont conformistes. Hier, j’ai perdu le « u », évanoui, parti par le siphon. J’irais sur la plage des Catalans le retrouver. Cul, lu, su, alu, uluberlu. On ne peut décemment laisser le « u » disparaître trop longtemps. Sans le « u »: « Je sis fo de vos » chanterait Polnareff. C’est naze. Je ne suis que le vecteur de ce qui me dépasse. Tout ce qui passe par moi, ce qui vient, se transforme, se recompose. La réalité, je la saigne, je l’ouvre en deux. Je la fouille. Mais je ne trouve que des mensonges. Ou je ne trouve rien. La vraie réalité préfère être inventée. Comment expliquer autrement que le tapis de bain m’emmène visiter les étoiles? Comment expliquer alors que ce miroir soit aveugle? Comment expliquer que mon ombre soit une cigogne? Comment expliquer autrement que cette eau qui coule sur moi devienne lave. Qu’elle soit en train de me pétrifier devant vous. Me laisse ainsi ici. Pour l’éternité. A penser me penser. Dans la multiplicité des êtres qui m’habitent.
Catégorie / Richard Zimmermann
La cage
Elle n’est qu’instinct. La base.
Elle prend ce qu’elle veut, quand elle veut
Reine des sous sols putréfiés
Elle entend au loin les enfers, la cage qui grince, les plaintes de l’acier froid
Les anges déchus qui ricanent
Elle bande ses phalanges
Elle craque ses cervicales
Boxe son ombre,
Invente un récit, une tragédie
Nous regardons cette routine inlassable, ce tempo d’air coupé par les poings
Os saillants qui ouvrent l’espace temps en deux le moment d’un jab, l’instant d’un cross
La où tout est possible, où le moi se perd dans l’inconnu
La fauve grogne ses scories, dégaine ses fureurs
La porte est écho des bruits lointain
Les hurlements sont feutrés
J’ai le ventre chaloupé
Le cœur dénudé
Nous sommes sans foi, sans loi, sans dieu
Abandonnés dans la crasse de l’humanité, ici tout en bas. Cinquième sous sol.
Nous sommes à genoux devant le chaos ordonné devant La reine sombre des cages, Eva.
Elle deale la peur
Elle creuse en low kick imaginaire jusqu’aux confins de l’obscurité des miséreuses qui l’affrontent
Traverse du coude leurs corps, leurs solitudes, leurs espoirs
Elle se nourrit de leurs peurs
Comme elle, ils bravent le sol sale qui leur sert de lit depuis l’Age de 4 ans.
Les oubliés sous X des guettos.
Mélodies de sous sol, toujours en mineur
Pas plus bas. L’enfer à 40 Hz
Dans son coin, il la regarde
Il fume une enfance de damné,
Le caillou croise, translucide, extra lucide.
Il crame sur l’alu, la paille emmène les effluves extatiques la vipère aspic astique les synapses vers l’acrobatique, promet un run épique.
Ca tourne, sort des murs, se rêve en time laps, l’azur en fractal.
Des aigles s’inventent au plafond, résonances de leurs traces patrouillant la fange divine, veines de glaces vers l’orage qui pointe au fond du couloir. Le tonnerre de cris s’annonce.
Les vapeurs illicites l’électrisent tous les soirs, à la même heure
A l’endroit où elle combat
Pleine du seul vide
Nous errons aux confins d’une dimension que nous inventons
Sphérique, autour d’elle,
Aux pieds de notre maitresse des abimés
L’autre là-bas lit Nietzsche tout haut sur un son trap bien lourd, bien deep, kick bien sale
Le néon cligne de l’œil, hache le présent au scalpel
Un mec ouvre la porte. Il dit « C’est à toi ! »
Le couloir est sale, graff de larmes et de colères acryliques
On entre dans la salle étouffante de sueur. Transpire la rage.
La cage est là.
Le son est chaos
Ils sont tous furieux, les biftons à la main
Les bouches ouvertes.
Ecume des ombres
Ils n’ont ni sexe, ni race, ni âge
Ils n’ont pour moral que leurs désirs immédiats
Devant nous, la cage vibre sous les tambours de pieds qui martèlent le sol.
Métrique de guerre en 12/8, la clave du diable.
Une Nak Muay est dans la cage, huilée, tatouée total cover, affutée katana, chargée à bloc de Mèth pour repousser la peur hors de sa sphère de pensée. Les cervicales craquent, les muscles partent en spasmes,
Son visage est creusé, ridé, des oueds courent sur son front, ses joues rougies aux larmes de sang
Sa ride du lion feule.
Je mate ses cheveux, fourchus, piquants, vénéneux, tressés en enfer.
Elle porte un short bleu taché de défense immunitaire, de virus de celle d’hier.
Nous, on galère pour avancer
On repousse tous ces cons qui semblent vouloir empêcher Eva d’entrer dans la cage
Elle va encore leur prendre leur oseille
Comme chaque soir
Elle porte un short rouge
Elle entre, se jette sur short bleu
Elle envoie low kick, une série courte et puissante pour démolir les fondations. Faire mal.
Elle enchaine, séries de coups de coudes qui coupent le front, sang qui s’évade, le sol se tache de bleu, enchainement jab, jab, crochet gauche au foie, bleu se courbe, relevée par uppercut, genoux, encore genoux, cross, bleu est sonnée, cassée, aveuglée d’un flot magenta puis Eva rouge ne la lâche plus, middle, middle, genoux sauté et coude haut du crâne, bleu tombe, rouge sourit, s’élève coude vers les anges. La butée olécrânienne d’Eva vient écraser la pomme d’Adam de bleu,
On pleure, on lâche l’émotion, ouverture des vannes, défoncés à l’adré.
Eva monte sur le grillage de la cage au son d’un run hardcore assourdissant « bitch, bitch I fuck you my sweet corpse, I love your curves », le corps de bleu éjacule du sang, les biftons affluent dans le short d’Eva, pole danse des bas fonds.
« Vénère ce soir » lance ma walkyrie du béton.
Elle me prend la bouche puis me dis « Tu veux essayer ? »
Noir
La nuit il fait sombre sur la mer
Le soleil ne sait pas nager
Au crépuscule, le soleil sombre dans l’océan
Le soleil a sombré 4,55 milliards de fois dans l’océan
La nuit l’eau devient noire
Une bouche ouverte laisse entrer les rayons du soleil
Une bouche ouverte laisse sortir tous les mots
L’intérieur d’une bouche fermée est noire
Tout est sombre dans une bouche fermée
Aucun mot ne sort d’une bouche sombre et fermée
Dans ma bouche fermée tout paraît calme
Les mots sur ma langue peuvent s’endormir
Les mots sombres peuvent tomber dans ma gorge et s’enfuir loin au fond de moi
Des mots sombres qui sombrent dans les abysses de moi deviennent une idée noire
Quand ma langue a peur du noir de ma bouche elle se cache
Ma langue cache des mots fous enfermés dans la douleur
Retenus par la camisole des dents
Je sais que des cancrelats courent sur ma langue
Ils transportent ma colère
Ma colère est noire
Elle ne voit rien dans la nuit de ma bouche
Elle tombe et se blesse et saigne et pleure
Elle est sourde ma colère
Elle n’entend pas ce que je lui dit
Alors je crie dedans
Un cri qui souffle une bise froide sur mes os
Un vent qui coupe, qui déchire en deux mes ténèbres
Mon coeur s’ouvre, je pleure du sang
Je transfuse ce sang pour sauver cette femme
Mon sang lui donne des idées noires
Le crépuscule est le moment où le jour à peur
La nuit, la vie éteint la lumière
Les nuages jouent avec l’éclipse
Un nuage homme devient un nuage femme
Un nuage transgenre a choisi d’être libre
Quand le vent touche une falaise il tombe
Son ombre tombe aussi
son ombre se suicide
Il faut s’appuyer sur son ombre pour éviter qu’elle ne tombe
La soutenir pour qu’elle reste une ombre sombre
Pour délivrer la lumière au fond du coeur qui a une ombre
Qui connaît un dés noir qui n’aime pas le hasard ?
Parier que ma guitare cette nuit s’est enfuie
Retournée parmi les arbres à l’état sauvage
J’ai remis à l’eau un poisson pané qui voulait nager dans les profondeurs
La terre tourne dans l’obscur depuis 4,55 milliards d’années
Je promène ma laisse chaque jour autour du soleil
La jungle s’est arrêtée de vivre, pétrifiée. Zaara est immobile. Ses tempes frappent le vide, envoient du lourd. Un kick bien deep à 190 BPM. Le sang détale dans ses veines et ses cellules dévorent le flot de sève couleur de cian. Tout ce qui se meut dans l’enveloppe de Zaara est en suspension. En fusion avec cet instant d’inertie totale, de vacuité pure, entre l’éclair et le son qui déchire le monde, là où toute vie se fige et attend. Elle regarde furtivement un ou deux singes qui font les rebelles et balancent des vannes bien à eux. Elle pense que même la canopée à ses punks à chiens.
Face à Zaara, le tigre est figé, attendant qu’elle bouge pour bondir. Elle se remémore les temps où elle avait appris la géomancie, l’alchimie chinoise, le tigre face au dragon, l’opposition du souffle et du semen. Ou l’accord parfait des deux. Le tigre est sur son territoire mais il sent que Zaara est de tous les territoires. Il sent qu’elle est le vide rempli du rêve de tout. Des nuages, la lumière s’échappe en un faisceau dense et semble se mouvoir comme une poursuite, anticipant chaque mouvement des deux titans. Les dieux ne veulent jamais rien manquer du spectacle de la vie.
Zaara tourne autour du tigre, dévorant l’air comme pour en absorber toutes les influences maléfiques. Elle purifie l’espace, le filtre, ne garde que l’essence, la force brute de la jungle. Elle se rapproche, doucement, l’échine courbée, tanguant d’un pied à l’autre, ondulant des formes. Une valse à l’issu incertaine. Zaara a ses yeux rivés sur les pupilles dilatées du félin, transperce l’iris, goutte sa lumière intérieur. Le jeu d’ombres que le vent, les branches, les feuilles et le soleil inventent est un hallucinogène puissant et l’espace semble être façonné d’images fractales. Des ombres oblongues s’étirent sur le visage de Zaara comme un tatouage initiatique.
Le contre jour dessine un duvet irisé autour de son enveloppe corporelle. Ses muscles se contractent, prêt à projeter en souplesse son corps vers l’inconnu. Elle est le dragon. Elle se souvient avoir été il a des milliers d’années cette fillette qui riait, qui fuyait le monde des adultes. Elle se souvient du tigre des rites anciens de Malaisie. Celui qui conduit les profanes dans la jungle pour les initier. Les dévorer avant de les faire renaître. Elle se souvient du tigre et de ses crocs acérés. Elle se souvient du dragon qui s’est réveillé au fond de son ventre. Elle se souvient avoir réussit à être de nouveau celle qu’elle était vraiment, tapie sous les feuilles opaques de son inconscient. Elle griffait, déchirait, lacérait, brulait ses peurs et la servitude. Zaara vient de réveiller le prédateur qui l’habite. Cette fois encore, le dragon est prêt à déchiqueter ses certitudes pesantes, à libérer ses pensées instinctives, à réveiller son cerveau reptilien. Elle est dragon, sauvage, agressif, s’envolant hors de la jungle étouffante de son déterminisme. Dragon qui ne connaît pas le pardon, ne juge pas, délivre la partie la plus pure de l’esprit. Ce dragon est l’être véritable qui se réveille en elle, chaque nuit un peu plus. Figure supérieure de sa conscience. Elle devient ce qu’elle est. La peur n’existe plus. Elle contrôle tous les circuits énergétiques de son corps, visualise et guide chaque connexion de ses synapses. Elle est pleine du seul vide.
Zaara et le tigre sont face à face à se jauger, se renifler, leurs yeux plongés dans l’âme de l’autre. Mais le tigre sait. Il ferme les yeux, baisse la tête. Sur sa nuque offerte, le souffle de Zaara est brulant, comme un vent cosmique venu emporter le chaos.
Le tigre pose ses rayures au sol.
Zaara le caresse puis enfourche la Honda et s’évanouit dans la forêt, la nuque ornée d’une échine de feu. Les dieux montent le son de la jungle quand la 750 débridée téléporte Zaara à 9000 Hz vers des abîmes de lumière.
Fragment d’elle
Je regardais la pluie par la fenêtre du salon
Il pleuvait des cordes comme des pendus
Il pleuvait fort, si fort que la pluie formait un rideau
Alors je l’ai écartée avec mes mains et je pouvais voir la mer
Je voyais des pas sur le sable et je marchais dedans, je devenais l’autre on ne devenait qu’un, une meilleur version de moi même
Je voulais taper dans l’eau, en rythme, à 69 bpm, pour faire danser les poulpes
Ou arroser la mer avec un arrosoir spider man
L’arroser pour faire pousser quelque chose de vivant, un souvenir qui n’existait pas encore
Je voulais mettre tout le sable de toutes les plages du monde dans un sablier
Pour que le temps ait plus de temps, qu’il passe plus lentement, qu’il s’allonge
Et bronze
Je regardais la mer et je mangeais une à une toutes les pages du calendrier des pompiers, celui avec plein d’images de chats
C’était coloré
Je mangeais toutes les pages, je n’oubliais aucunes dates
Je finissais toujours mon assiette
J’avalais le temps, je mâchais, je broyais avec mes molaires les mauvais souvenirs
Pour qu’ils soient plus faciles à digérer
J’ai tourné la tête pour la regarder
Les murs s’étaient un peu rapprochés d’elle, pour entendre ce qu’elle disait
Les murs entendent tout ce que l’on dit, les belles choses et les saloperies, mais les murs n’entendent pas les pensées
Les murs sont sensibles surtout les vieux murs qui ont beaucoup entendu de méchanceté, les insultes et les maux qui font mal, les mots qui détruisent
Et un jour ces murs s’écroulent de chagrin
Parfois sur les gens qui enfin se taisent
Elle préférait chuchoter, toujours
Là, je la voyais pleurer dans l’eau de vaisselle
Elle avait vidé l’évier et comme toujours, sa peine s’était écoulée
Vers les égouts
Sa peine voyageait
Rencontrait d’autres peines
Pour se perdre dans la mer Méditerranée
Avec de vieilles capotes remplies d’amour
J’aurais voulu mettre son cœur dans la machine à laver
Le regarder se nettoyer
Essorer sa douleur
Je me rapprochais d’elle
Je sentais son souffle à elle
Son souffle racontait tout d’elle
Il remontait des profondeurs d’elle
Je lui demandais chaque jour de gonfler des ballons rouges, verts, jaunes et roses,
Des ballons d’anniversaire
Je voulais retenir son souffle
Garder l’essence d’elle
Je mettais les ballons dans la pièce du fond où personne ne va jamais
Je fermais et je mettais la clé autour de mon cou
Je datais tous les ballons, je les archivais, je notais sur mon cahier à spirale tout ce qui avait inspiré son souffle du jour
Je pensais qu’après sa mort, je pourrais percer un à un les ballons d’anniversaire
En prenant tout mon temps à respirer le temps passé avec elle
Lentement, pour ne pas gâcher le souvenir
Et puis je la serrais fort dans mes bras
A lui couper le souffle
Perdue, éperdue dans cette forêt de lianes et de liens
tu la vois, celle qui renaît de
l’oubli, bras lenticulaires corps kaléidoscope phalanges hypnotiques cinétique de l’inconnu résonance d’énergie pure
Tourne la tête et regarde là-bas, oui, c’est lui, flow séquencé rimes spasmodiques consonnes coupent le vent rhétorique katana verbe acéré vers sombres percutent les cœurs noyés de nuit
Ici face à lui, lui, elle et lui, les cors mutins sonnent éructent accents répétitifs mélodie mécanique mouvement sériel serial emotion filtrée à 432 hertz
Et lui, à l’oblique d’elle à la gauche de sa hanche droite aux baisers braises étreintes stroboscopiques s’éteignent lentement au matin froid
Celle-ci ouvre grand cris chants qui dès l’aube s’enfuient d’arbres en arbres cabrioles de lip smaking échos malicieux grimaces d’âme
Regarde, là , juste derrière le chêne écorcé vif, celui qui a la bouche fatiguée lèvres liquides coulent au sol rivière de tentations flot de soif recherche langue soeur
Regarde l’ombre de celui-là, pantin autonome essaye d’échapper à son maître s’évader de ce corps en geste épileptique envoyant loin jambes et bras tentaculaires dans un pogo de feu ouvrant le vide des pieds et des mains baston fantôme
Face à lui l’autre est immobile, archange métallique sourire forgé par un démon stupide regard fixe chimique injecté de pourpre l’oreille muette coeur qui a finit par se taire
Ses yeux à elle qui flirtent avec l’ombre de lui écoutent la brume qui transporte la
peur le vide la fin
Celle-là que tu vois là-bas s’évanouit de ses rêves insoumis songes reprennent leurs chaînes attachement trop fort nerfs qui partent en vrille s’entremêlent s’entrechoquent éclair disjoncte game over
Celle-là voit, sent, incarne son serpent son venin tchatche aux cellules active au tempo ne cesse de danser en vagues déferlantes pouls en furie poussée de full moon
Tu la vois, elle ? Décillée plisse le regard rétine plein capteur et dans sa veine au front pulse la nuit et voit la ride humide d’où coule le temps
Et celui-là et son corps et dès la rosée se refuse de faner mains racines poussent au ciel emmènent ses mystères danser la voie lactée
Regarde celle qui rampe hors des abîmes, sculptant la poussière en sillon d’ADN ensorcelé court vers ces terres où subsistent ceux qu’elle a aimés
Vois. Celle-là vient nous délivrer animer nos pulsions ses doigts courants sur nos peaux foudroyées pores électriques ouverts vers l’inconnu 100000 volts d’acmé arc de pulsions zébrées éclairs de vie brute révolte game changer
Il y a aussi lui, celui qui regarde cœur béat encore debout noyé de désirs pulsation interne de fleurs acres et blanchâtres volcans cutanés naissant de toute part la vie qui veut aller
Et aussi elle, au blafard se lève et danse encore pieds fiévreux marqués scarifiés en autoroute d’hémoglobine marques indélébiles de fureur hypnotique BPM glorifié
Regarde maintenant, la biche, le serpent, le hibou nous observent, satisfaits enfin
Avec les étoiles qui meurent au soleil et les branches qui se bousculent et slament et nous écorchent et vomissent en sève primordiale,
nous sommes où plus rien ne se dit
A conquérir la lumière
Dans cette brume est gravée en ombre mouvante notre intime liberté
Là, nous sommes venu renaître à nous comme au début des temps
et là ce dimanche
tu seras aspiré tes mains se poseront soudées à la balustrade
tu sentiras la mémoire du métal dans tes os
tu entendras la voix des mains qui ont touchée la balustrade il y a 333 milliards de secondes
tu sentiras la voix caresser tes mains qui seront douces comme la suie
tu seras touché par la voix par tes doigts par la moelle de tes doigts
tu seras traversé par l’ombre des mains de la voix
tu sentiras tes acides percer l’ombre en étoile
tu verras par les trous la lumière te parler
tu sentiras la lumière en toi se couper en écho pluie de cris saturés
tu te sentiras ouvrir la pluie avec ces mains d’ il y a 333000 milliards de millièmes de secondes
tu seras envahi par l’horizon intérieur seulement
tu seras invité à mettre ton doigt à angle droit
tu écouteras la voix et tu scrolleras la mer jusqu’aux abysses de toi
tu goûteras l’écume de l’inconnue
tu seras caressé au cœur léché à l’hippocampe sucé au cortex
tu retrouveras la voix dans l’infime
maintenant tu es devenu ce que tu es
tu es l’éponge du Fenua
et tu as aspiré toutes les mers
tu as lavé ton corps au commencement de tout
tes yeux ont volé le feu aux dieux
tu brûles tu es poussière d’étoile muette
tu enfonces ton index dans ta bouche
lève le au mistral
tu sauras d’où vient le sens des choses
monte tes yeux au ciel vers le fantôme d’un nuage ours
attend qu’il change mais
il te pissera dessus
tu te diras que le dimanche soir même les nuages sont
tristes
Revue Miroir 