Je n’entends pas
Une mère dire
Mon bébé n’est jamais sorti
Je n’entends pas
La mer
Faire silence
Je n’entends pas
Ce qui se dit
Dans le confessionnal
Je n’entends pas
Les regrets
Des morts
Je n’entends pas
Comment ma grand-mère entend
Avec son sonotone
Je n’entends pas
Les mots d’amour
Avortés.
Le matin fait de tous les tissus humides
Qui me suivent sur les pavés
Ça a des formes de nuages
Ça a des formes de choses connues
Le café pas trop tard
Pas trop tot
Pas trop fort « on sera pas énervés »
Les miettes de speculos
Et la crasse entassés sous les
Grilles-passoires du quai
La journée apprendre les
Petites échardes dans les doigts et
à faire et defaire les nœuds
Apprendre à se cacher dans le velour noir bleu
Et très lourd et pas très causant
Apprendre les petites échardes et
Le son de la lame de métal
Le tout bientôt réglé
Et on est presque millimétrés
Après c’est presque les fins de journée
Beaucoup de bulles dans le verre
Et des restes de peinture mat
Sous les ongles laisse les pousser
C’est les mêmes casquettes au dessus
Des barbes camaïeux de gris
J’attends qu’il soit midi de la nuit
la peau tiède étale
s’effleure se soulève
elle se déroule sous mes doigts
sans s’éloigner des fleurs
elle ondule sous le vent
planté de plein champs
je vois les vagues qui l’envolent
les stries de frissons
les rides et les ravins
la lente dérive
elle tremble blanche
criblée de percées à vif
une forêt se balance
sur ton bras encerclé
la tension rouge d’un sentier
brûlée à quel degré de
blessures ou de caresses
quel passage de baisers
quelles vibrations sans briser
le courant et les rives
en descente de mes dents
en dictions de mes voies
je me laisse guider
j’ai tombé les voiles
si je vogue sur ton corps
si je me perds en chemin
si je m’absorbe dans tes paysages
si je tombe dans chacun
de tes précipices
je me rattrape à tes cimes
les falaises je les gravis
à la force de mes poignets
j’établis ici mon campement
je glisse ma tête dessous
tout mon être à bouger
en même temps que
le paysage de ta peau
Pour celle qui existe sous la forme d’une perle rare
dans des apparences aux couches successives
drapée sous l’air de rien
explosive à l’endroit du pouls
solaire dans chacun de ses plis
toujours là pour observer l’aube
Pour Izée qui parle fort
dans une amplitude qui fait aller les mouvements
de l’anatomie des sentiments
quand les trottoirs sont comme une banquise morcelée
à force de chaleur rapprochée
Pour celle qui malgré tout se tient sur l’incertain
grande comme jamais
les cils courbés à l’opposé d’une révérence
Pour nous autres
je nous envoie des myosotis par poignets
sur nos belles âmes
Et quand apparaît le jour prochain nous restons verticales dans les tourments
quand nous mettons mutuellement nos têtes sur nos épaules solides
nous unissons notre chant
quand nous échangeons nos nids intimes
nous devenons légères
quand nos pieds décollent du sol
nous n’avons plus peur
Sur les pétales humides nous nous réunirons
en oubliant de partir.
En vers et contre toi,
Je vomis tout ce fiel,
Toute cette colère contenue
Dans mes bas de laine
Et mes épaules nues.
En vers et contre toi,
Je vomis ce combat
Cette violence qui malmène
Dans l’indifférence de tes silences
Et de ton absence.
En vers et contre toi,
Je vomis le venin
Que tu distilles en moi
Qui assèche mon cœur
Et avilit mon corps.
En vers et contre toi,
Je vomis toute ma haine
Contre ce vampire assoiffé
Qui empoisonne lentement
Les cellules de mon sang.
En vers et contre toi
Je vomis tes brulures
Et toutes tes morsures
Tes mots de pacotille
Et ton regard fuyant.
En vers et contre toi
Je lève le sortilège
Qui me tient prisonnière
Et renaitrai, libre au vent,
D’un nouveau millénaire.
Si j’étais Paris,
Je frissonnerais des hommes et femmes qui marchent sur ma peau,
Si j’étais Paris, je baisserais le feu sous l’allume-gaz pour que le bouillon cesse,
Si j’étais Bordeaux, je laisserais s’éteindre les vagues de la Garonne sur l’arsenal gris,
Si j’étais Edimbourg, je ne ferais rien. Les briques sont déjà sombres, la pluie sur leurs versants.
Si j’étais Rio de Janeiro, je ne danserais dans les rues qu’à la fin du Carnaval,
Les costumes retirés, jonchant les avenues calmes et le pied des palmiers impériaux.
Si j’étais Saint-Malo, je ne sortirais de mon lit qu’au coucher du soleil,
Sous la lune, à cloche-pied sur la jetée, je courrais, j’oublierais.
Si j’étais Londres, j’attendrais sans bouger que me frappe
Le mois de novembre,
Si j’étais Biarritz, je voudrais que mon sable reste dans la poche des voyageurs,
Jaune comme leurs souvenirs de vacances,
Et que les planches des surfeurs échouent le long de mes flancs,
Me donnent de petits coups pour me réveiller de la sieste.
Si j’étais Vienne, je fermerais les yeux à quatre heures et demie. J’aurais le goût de cerise à l’alcool.
Si j’étais Paris, je n’aurais que faire des rats des pigeons des ordures
Qui chaque matin s’en vont et chaque soir reviennent
S’étendre sur l’oreiller de mes nuits réverbères.
Si j’étais Marseille, j’ordonnerais au mistral de se taire pour que les gens s’entendent,
Si j’étais Marseille, je brûlerais vos yeux,
Asphyxierais vos gorges d’or et de ma poussière,
Si j’étais Marseille, je me regarderais dans le miroir de la mer. Je me trouverais belle.
Douces, incurvées mais assassines
Si elles s’ouvrent on ne sait quand
elles se refermeront
d’elles-mêmes ou repoussées (par une main autre)
par un cœur (ou un corps)
par une tête qui attend autre chose
Ou laisser en suspens
en aile (latérale)
gonflement d’une voile
qui prendrait l’air sans revenir
La liberté de penser et de s’interrompre
celle de ne rien forcer du tout
dans l’instant qui dure ou qui s’anéantit (aussitôt)
serait un bréchet d’oiseau
ou son bec qui me pique à vif
mais avec douceur (lenteur)
Je chéris la première et je redoute l’autre
celle qui clot l’espace (grand ouvert)
devenu prison
Si tu lèves les yeux et que son regard croise le tien, c’est qu’elle te kiffe.
Assis au fond du bus il se disait ça. Mais pas que…
En sortant du bus : Si tu tournes la tête à gauche c’est sept ans de malheur !
Si tu croises son regard à travers la fenêtre du bus qui te dépasse, demain tu lui parle.
Dommage le bus est à ta gauche !
Tant pis, demain, il aura une bonne raison de reprendre le bus…
Dans le casque de son walkman (même pas auto-reverse), d’autres voix serinent ses morceaux préférés, IAM, BREL, RENAUD, OXMO…
L’un lui explique que dans le port d’Amsterdam les mecs pissent comme lui pleure sur les femmes infidèles.
D’autres vociférent que l’injustice sociale flingue leurs rêves. Et tant pis pour les femmes infidèles de Brel.
Eux, ils ont d’autres urgences à régler.
Il remonte la grande côte qui le mène à son grand immeuble immergé dans un flot d’autres bâtiments aux tailles disparates.
Pourvu que ce p….. D’ascenseur fonctionne !
7 ème étage c’est haut, mais c’est chaud !
Qui a l’idée de dégrader ce genre de service ? Le mec du rez-de-chaussée parce qu’après tout, lui s’en fout de l’ascenseur, non ? Et qui répare ce genre de machine ? Quelle école faut-il faire pour faire ce métier ?
Et d’abord ! Pourquoi le mec du réz de chaussée mettrai l’ascenseur HS ?
Ça jakasse dans sa tête. C’est pour mieux donner du sens à tout ceci que toutes ces voix se mêlent et s’entremêlent, entre elles.
Brel, lui s’en fout de l’ascenseur qui tombe en panne !
Mais pas les rapeurs. D’ailleurs ils en parlent tout le temps des ascenseurs (sociaux) en panne.
Pas grave les gars, arrêtez vos jérémiades et montez à pieds ! Comme lui !
À bout de souffle.
Enfin seul dans l’appartement.
Quel kiffe !
Brel veut aller à Vesoul, Renaud lui dit de laisser tomber et oxmo dit qu’il est un enfant seul.
Avec le silence d’un père et le manque d’air.
Il fallait bien qu’il se trouve des re-(pères) et développe son imagin(air).
Demain il prendra le bus, et peut être qu’elle va le regarder cette fois…la fille du bus.
Ils prendront l’ascenseur ensemble seront fidèles ou pas, mais personne ne se pissera dessus. Ils iront à Vesoul ou laisseront tomber. Enfin, ils feront des trucs ensemble pour que l’enfant seul d’oxmo ne reste pas trop longtemps, seul.
Il me cherche du bout des doigts,
Si tôt qu’il ouvre les yeux.
_______________ Deux verres
_______________ Monture en écaille
_______________ Face à deux yeux
Sur le nez,
Me promène la journée.
_______________ Du bout des doigts
_______________ Il me retire
_______________ Me porte à sa bouche,
_______________ Il réfléchi
Du bout des lèvres,
Il m’embrasse en vérité,
Il m’aime.
Moi je m’inquiète,
Quand il m’oublie,
_______________ Quelle rencontre va-il faire ? un mur, une baie vitrée.
_________ … Pire
C’est confondre les visages qui l’ennuie.
Même si il sait,
La couleur du monde.
J’aime l’idée qu’en face de moi,
Le monde vibre en lui, plus clair.
Revue Miroir 