Être
une fenêtre
et n’être
que cela.
Ouvrir l’œil
l’iris la pupille
ronde sur le monde
Ouvrir l’ouïe
nerfs ulnaires narines papilles
laisser passer
tout
l’air les pigments la brûlure la tempête
l’herbe la pluie les pierres les bêtes
les foudres les parfums la folie le silence
tout.
Naître
et n’être
que cela.
4ème
La fenêtre est close sur la nuit le noir se plaque aux carreaux et sur ma face double vitrage
Ça laisse une image floue mélangée au clair d’une bougie tremblante je vacille au dedans
La pièce en reflet nue est emplie d’ombre qui me dévore en bercement dans un halo dansant
Je fixe mes yeux aux miens ça fait deux paires à contempler deux paires de vide au centre d’une silhouette débordée au cœur d’un ciel sans rebord contenu dans un cadre pvc
Un œil qui s’engloutit le coin d’une lèvre qui se noie des aplats lourds à l’angle des mâchoires mon visage métamorphe dans le métavers
Pendue à mes rétines j’imagine la chute
Ses doigts dans mes doigts
son sourire qui entrechoque mes dents souriantes
son sexe dans ma bouche
ses blessures sur mon épaule
son venin dans mon sang
mes caresses
à côté de la plaque
Ses grosses larmes mouillent mes cheveux
il dit – je pleurerai toute ma vie dans tes bras
alors je dis – je ne serai pas là toute ta vie
Il croit
que l’amour
c’est moi
mais je sais que lui
c’est le démon
Sa tempête dans ma vie
ma tempête dans sa tête
le lit sans dessus dessous
Il dit – on règle pas les problèmes en baisant
et je demande où ils sont les problèmes
et comment on les règle alors
et depuis quand il veut les régler
lui avec ses gros bras
sa grosse bouderie
ses grands principes tout à l’envers
son honnêteté
qui n’a jamais dépassé la théorie de la chose.
Alors sa bouche de mensonges
qu’il faudrait détruire là tout de suite
dans ce lit ou même en dehors
en dehors sûrement
On règle pas les problèmes en baisant – il dit
Il se prend pour qui ce gars à poil
ce gars ridicule
les yeux débordants d’égo
d’orgueil
de moisissure
de merde liquide et purulente
cet enfant de 10 ans qui pleure contre moi
qui n’a jamais réglé aucun problème
même pas
une capote
qui craque
c’est l’enfant non désiré
lui même
qui copule comme un singe
répugnant d’irrespect
de bave
et de mots hachés qui ne trouvent aucun sens
Le lit est sale
l’atmosphère fuyante
ça pue le cul à plein nez
ça pue la déchéance
La chambre est plongée d’obscur
le silence est noir lui aussi
son cœur carbonisé
mon corps tétanisé
Je dis un rire
un rire
qui tombe
à plat
dans une bouche vide
Un rire
mon rire
qui ne trouve
qu’un écho
misérable
Je sais que ce rire
mon rire
devrait prendre ses jambes à son cou
ses bras à sa bouche
ses mains à son bide
Et courir
Être déjà loin.
PEUT-ETRE ne savons-nous pas explorer l’intuition
nous libérer du je sortir-de-soi EX-ISTENCE
peut-être n’entendons-nous pas l’art
(évidence articulant les inarticulés) EXIT-STANCE
rompre avec attitudes habitudes pré-conçus
& dans ce laisser-apparaître puissant : se glisser
peut-être sommes-nous enracinés dans des luttes
(corporelles sociales familiales) — ONTOLOGIQUES
que la pensée enserre la profondeur dans une logique
EGARANTE pensée celle qui ne sait cesser
la surprendre la suspendre et SENTIR
que la vie est plus simple qu’on ne le croit
que les fabulations des enfants sont vraies
(peut-être qu’elles le sont)
peut-être dort-on rêve-t-on
tout peut arriver dans le rêve on peut être autre
animal plante sensation émotion espace multiple …
peut-être est-ce cela le VRAI
les totalités portées par le rêve
l’art serait peut-être une forme du rêve
mouvement de l’un vers l’autre de l’Autre vers l’Un
FLUX PERCEE de la finitude vers l’infinitude
possibilités offertes par le vaste monde
peut-être ne pourra-t-on jamais mesurer l’étendue de tous nos
POSSIBLES
l’art serait la réalisation dans l’arrêt-germe
:action transcendante déploiement
d’un donner-à-entendre
mystères insondables de notre infinitude
art-lisière
PEUT-ETRE…
j’accompagne l’horizon aux
flancs des océans —
: i n t e r v a l l e s des montagnes
humides des ventres-brumes —
je veille les repos sauvages
les branches aux perles-bourgeons
c œ u r — v o y a g e
, pensée-paysage
de l’Instant-Souffle —
orgasme du bout des lèvres
buttant sur l’expression de la
beauté de l’ I n f i n i —
mouvements imperceptibles
des vibrations du Tout
: p e r c e – v o i r —
adossée aux horizons des mys-
tères ; je repose mes sens aux li-
sières des apparences
battements d’ailes — tressées
des doigts du monde
Il passe ses journées assis, allongé, ses jambes ne le portent plus, souvent il regarde la télé, des chaînes d’info en continu ou des feuilletons allemands ou des documentaires animaliers, parfois je le vois dans un fauteuil – celui qui roule, celui qui ne roule pas – un livre à la main, il penche sa tête pour mieux lire et elle lui demande s’il a soif, s’il veut un apéro avant le dîner, le déjeuner, il n’entend pas toujours ou ne semble pas entendre, il aime les apéros qu’elle lui prépare et les murs les écoutent, les murs absorbent leurs voix, leur amour, parfois leur colère et parfois leur douleur, ces milliers de petits moments qui les relient, petits moments qu’on assemblerait comme un patchwork – celui accroché dans l’entrée peut-être – et ça ne suffirait pas à dire ce qu’est leur vie, la nôtre – les soirs d’été, au moment de fermer les volets, je regarde les collines situées au-delà de la ville et je ne pense rien ou pas grand chose, juste que ces collines sont belles, qu’elles m’en rappellent d’autres, sous d’autres latitudes et je vais leur dire bonne nuit, lui d’abord, elle ensuite, parfois je m’allonge un peu à côté de lui et au moment de partir je lui demande s’il a besoin de quelque chose, je positionne son téléphone et la télécommande à côté de lui, je me demande si les murs connaissent ces mots par cœur, ou s’ils les redécouvrent à chaque fois, dehors l’air de la nuit vibre et souvent je l’oublie, nous l’oublions, il ne faut pas oublier la beauté de la nuit
La vérité c’est que j’ai tout le temps peur alors que j’aimerais être un ninja.
Est-ce qu’il y a un âge butoir pour buter sa peur et commencer les arts martiaux ?
Ceci étant, je ne me vois pas enfermée à l’année dans un dojo.
Bon, je suis bien enfermée dans la ligne 13 là,
comme quoi.
Est-ce que je pourrais pas me renseigner sur d’éventuels formulaires à remplir ?
Si ce ne sont que des cases à cocher, j’aimerais y jeter un œil,
ça vaudrait le coup de prendre des informations.
Qu’est-ce que je pourrais bien écrire en barre de recherche ?
Comment devenir « ninja » ?
Si je réussis l’étape du formulaire, quel type de questions d’entretien ils me
poseraient ensuite ?
D’ailleurs, le féminin de ninja c’est quoi ?
J’aimerais bien le savoir, tiens.
Non, pas ça quand même. Ninjette ?
J’en sais foutre rien.
La discipline c’est pas ce que je préfère,
j’aimerais pas que tout soit basé là-dessus.
S’il faut constamment porter un masque en sus,
j’ai une grosse tendance à hyper-ventiler.
Le sabre, n’en parlons pas, combien d’années pour le soulever ?
Après tout, je peux juste m’inscrire au judo du club de ma ville.
Rien ne m’oblige à maîtriser le kung-fu sous huitaine, c’est vrai.
Est-ce qu’ils accepteraient les débutantes de quarante ans ?
Ceci étant, le judo, je trouve que « ça fait » moins ninja
et j’aimerais bien ne pas être trop ridicule.
Cette nuit, j’ai rêvé dans le corps d’un enfant de sept ans
cette nuit, tout mon corps, ma tête, mes pieds, mes jambes, mes mollets, avaient sept ans à nouveau
leur petitesse et leur vigoureuse maladresse ne cessaient de me rapprocher
de terres blanches molles et neigeuses où il ne faisait pas plus de trois degrés
je m’y enfonçai avec amour
je traversai de hautes portes en hêtre et en épicéa qui roulèrent sur mes bras nus, déposant une épine
que la peau absorba
sous les pas d’un lynx mastodonte, la neige crissait et gelait aussitôt
le félin avançait d’un pas fier, de dos, il paraissait un lama
et me guidait
vers la flaque noire – un étang
mes yeux se posèrent, attirés par la surface cendrée, irrémédiable d’opacité
les blèvres repentis montraient leurs griffes et leurs moustaches leurs nez fureteurs
je plongeai et ressortis de l’autre côté de la vallée, à l’aube de mes quarante ans
C’est sa fontaine
qui cicatrise nos plaies
C’est son cratère
qui avale nos peines
C’est sa salure
qui pétrifie nos doutes
C’est son absinthe
qui assouplit nos ombres
C’est sa nuit
qui projette un lait noir
âpre et épais
sur ce qui aveugle
Sa couche pierreuse
camoufle les rivières de sang
rassemble nos sursauts
contient nos fébriles
Nos sommeils cisèlent
les tissus du monde
Sous nos béances
la terre tremble
la mer déborde
l’air sature
La lune s’éclipse
au point du jour…
Un point du monde
où se condensent
nos marées
Un point du jour
où se condensent
nos conquêtes
Ce qu’on danse…tout
Tout
ce qu’on danse
au réveil
Ivre de sa nuit
« La force de la lune pénètre partout » [Pline l’ancien]
il y a
dans la nuque des gens
cet endroit précis
où le monde se noie
où le cou
rejoint le bord du crâne
où les cheveux
prennent jour dans le noir
en lettre minuscule
entre l’axis et l’atlas
c’est un désert de peau
fouetté par les vents chauds
qui débordent l’horizon
quand le regard se pose
sur la mer et le ciel
c’est le lieu
des naissances tendres
et des incandescences
là où ma paume se colle
là où ma main se perd
là où mes doigts s’enfoncent
dans le poil des bêtes
que je rejoins
dans des prairies sauvages
à la lisière des steppes
dans la course du sang
dans des mèches relevées
dans des cheveux coupés
dans une masse retombée
enveloppant tout mon corps
comme une brume de mai
je me demande
où se trouve la beauté
si elle n’est pas ici
comme un commencement
Revue Miroir 