Je me souviens de la première fois,
Où tu es venue me dire
ta crainte de la séparation
Quelques années plus tard,
tu la désires cette rupture avec toute une partie de ton histoire
où tu n’avais rien choisi
sauf de donner et de protéger la vie
Toi que l’enfance n’a pas épargnée
Toi sur qui la noirceur s’est abattue dès les premières lueurs de l’aube
Toi qu’un monstre visitait chaque nuit
Toi qu’une marâtre anéantissait déjà dans son existence balbutiante
Comment tu as fait pour avancer avec cette plaie béante,
pour ne pas succomber aux méandres poisseux de cette abjection
où tu as connu l’opprobre sans jamais t’y résigner
où toujours, tu as refusé de céder à la férocité
Moi seulement je me tiens là, auprès de toi,
Pour te rappeler ton souhait
de préserver le sanctuaire qu’autour de toi tu t’es efforcée de bâtir
de ne pas céder à cette horreur, de ne pas te laisser engloutir par le poids du passé
que tu as su si majestueusement dépassé
C’est émouvant de te voir aujourd’hui aspirer à un autre avenir, aimer et désirer
Tu ne pleures pas mais tes larmes seraient d’or
Elles seraient la sève vive de toute l’humanité
La trace de ce qui fut, en même temps que celle de la beauté,
Par toi, jamais abandonnée
Mois / avril 2023
Poétique
Un mot est tombé du journal ce matin
Sur le bord de la table
Il fait des cabrioles
Saute dans mon café
Donne de la couleur à ce jour insolite
Il dépose au couteau
Un rayon de soleil
Sur un bout de pain durci
Il ouvre les volets
Sur des mondes oubliés
Qui m’éclatent au visage
Il me montre cette silhouette familière
A genoux parmi les plantes sauvages
Cueillant la pimprenelle
La violette des sous-bois
Les sourcils de Vénus
Le plantain corne de cerf
Donne tout son parfum à ce jour insolent
Rien n’arrête ce mot
Il court à perdre haleine
Vers la joie, la tristesse
Nostalgie éphémère
De tout ce temps qui coule
Comme une pluie d’avril
Donne de la consistance à ce jour insoluble
C’est un jour ordinaire
Où l’infime m’attire
Et où rien ne m’échappe
Seuls mes yeux entendent
Seules mes oreilles touchent
Seules mes mains veulent voir
Le silence de ce mot
Ce cri suspendu de ton âme
Poétique
Tac 22 h 00
Nous ne garderons ni la chair, ni les os, ni le sang, ni la peau, ni l’esprit.
Nous ne pourrons empêcher nos fragments de mémoire de s’enfuir, ni notre âme de disparaître du souvenir de ceux que nous avons chérit.
Mais nous ne subirons pas toujours la peur de l’incertitude et de la finitude de l’existence.
Dans les gouffres immenses, dans les ténèbres des profondeurs, nous enterrerons les masques de nos identités illusoires, nos fictives parures.
Nous échouerons peut-être à nous délaisser de cet héritage de certitudes, mais telle est la voie pour qui chercher à user de sa liberté.
Nous ne pourrons éviter les sentiments de faillir, ni nos cœurs de pleurer des flots de larmes endeuillées et la mort de fleurir.
Mais nous ne pourrons pas non plus abattre l’amour, le rire et la joie de ces mêmes cœurs.
Ni éviter que l’insolence du vent nous caresse de ses rafales violentes, et que les montagnes nous enveloppent de cette paix sereine flottant dans les hauteurs de ce monde.
Puisque rien ne dure, nous poserons nos yeux perdus sur cette immensité vide de sens. Incapable de nous défaire du ciel insondable, nous regarderons cette obscure clarté qui tombe des étoiles.
Moi toujours à côté
Je n’entends que la mort
Elle dit je t’écoute
Moi j’écoute la mort
À côté elle dit
Je t’entends
Moi je dis
Écoute à côté
Entends la mort
Quelqu’un mesure l’étendue
Des sanglots entendus à l’aube
L’aube sanglote l’étendue
De la mesure du quelqu’un
Les sanglots eux mesurent
Ce quelqu’un étendu sur l’aube
Mon nom est gris mon prénom est vide
Mon prénom gris vide mon nom à l’est
Mon nom grise le vide de mon prénom
Le vent et le souffle logent hors des serres
La peur contre–écrit
La peur serre mon souffle
Je loge dans l’écrit du vent
Le corps dit le grain dit la trace
Qui dit trace dit corps dit voix
La voix dit le corps dit le grain
Qui dit grain dit voix dit trace
La trace dit la voix dit le corps
Qui dit corps dit trace dit grain
Le grain dit la trace dit la voix
Qui dit voix dit grain dit corps
Le corps dit le grain dit la voix
Qui dit voix dit corps dit trace
La trace dit le corps dit le grain
Qui dit grain dit trace dit voix
La voix dit la trace dit le corps
Qui dit corps dit voix dit grain
Le grain dit la voix dit la trace
Qui dit trace dit grain dit corps
Le corps dit la trace dit le grain
Qui dit grain dit corps dit voix
La voix dit le corps dit la trace
Qui dit trace dit voix dit grain
Le grain dit la voix dit le corps
Qui dit corps dit grain dit trace
La trace dit le grain dit la voix
Qui dit voix dit trace dit corps
Le corps dit la trace dit la voix
Qui dit voix dit corps dit grain
Le grain dit le corps dit la trace
Qui dit trace dit grain dit voix
La voix dit le grain dit le corps
Qui dit corps dit voix dit trace
La trace dit la voix dit le grain
Qui dit grain dit trace dit corps
Le corps dit la voix dit le grain
Qui dit grain dit corps dit trace
La trace dit le corps dit la voix
Qui dit voix dit trace dit grain
Le grain dit la trace dit le corps
Qui dit corps dit grain dit voix
La voix dit le grain dit la trace
Qui dit trace dit voix dit corps
Le corps dit la voix dit la trace
Qui dit trace dit corps dit grain
Le grain dit le corps dit la voix
Qui dit voix dit grain dit trace
La trace dit le grain dit le corps
Qui dit corps dit trace dit voix
La voix dit la trace dit le grain
Qui dit grain dit voix dit corps
Une bonne journée c’est
l’été, le matin, les fenêtres ouvertes
ta peau fraiche, tes fesses à l’air
libres.
Ton envie de brioche, tes lèvres goût café avant
l’après-midi Méditerranée
tu veux du sable
et moi une glace
on fait les deux, je t’aime
salé.
On couche le soleil
couleurs Kennedy
demi pêche et PAC à l’eau,
plus de glaçons c’est l’heure,
déjà. Au lit,
couvrir tes fesses,
te lire les mots d’un autre et
t’endormir la main sur mon sein
avant de me dire à
demain.
Des oiseaux ont chanté cette nuit. Furtifs et assourdissants.
Ils sont le vent, ils sont le feu, ils sont cette tempête ardente qui emporte tout.
Des oiseaux ont chanté laissant le vide dans cette matinée orpheline de la douceur d’une nuit qui la précède.
La matinée ouvre un oeil, maladroite , sans savoir quoi faire du corps de la nuit qui n’a pas dormi.
Tu habites la guerre.
Un pied à terre l’autre en charpie dans cette maison à ciel ouvert.
L’herbe folle continue de pousser dans le jardin d’enfant.
Tu t’assois sur un banc, dos à l’immeuble brûlé et craquelé comme un morceau de charbon.
Il manque à ce lieu le bruit des voitures ; cette place hurle un silence de plomb, on entend l’herbe pousser.
Tu ne fais pas attention à cet immeuble dont chaque fenêtre est tombée, comme des larmes arrachées à ces orbites désormais noires, aveugles aux vies qu’elles renfermaient.
L’ombre au sol te dit qu’il est midi mais ton téléphone t’embarque ailleurs. Que font les amis à cette heure ci ?
Habiter la guerre , faire comme si la vie normale continuait parce que des hommes et des femmes nous protègent plus loin.
L’herbe te gratte les chevilles, tu ne vois pas ce reporter qui te prend en photo, tu ne vois pas la photo que tu pourrais prendre en train de vivre comme si de rien n’était dans ce décor de crèche apocalyptique.
Peux tu faire un selfie ? Quel visage montrer ? Quel décor exposer ? Faire comme si la vie continuait sans les wagons d’images habituelles. Mais il te faut aller les chercher ailleurs ces images parce qu’ici le point de fuite n’a plus le même horizon.
Toujours cet immeuble derrière toi que tu refuses de regarder. Cet ensemble troglodyte recouvert de charbon noir , sans dessin pariétal , offrant comme souvenir cérémoniel cet autel immensément noir recouvert de ce lierre funeste, ce néant indéchiffrable, informe.
À chaque message reçu, ton téléphone carillonne. Chaque nouvelle de loin rajoute à ta journée un nouveau créneau horaire, ces petites barres de minutes autour du cadran, les gardiennes zélées et immobiles du temps qui passe.
Chaque sonnerie te confirme que la journée passe sans que celle-ci ne t’échappe totalement éloignant les journées de demain colonisées par l’incertitude et la fureur.
Le reporter est parti, tu lèves la tête dérangée par autant de silence, tu ne sais pas que ce banc sur lequel tu es assise va faire le tour du monde. Ta vie t’échappe-t-elle à ce moment là ? Cette image que tu veux donner à tes journées vient d’être volée.
Dans une semaine une amie t’enverra cette photo découverte dans un article anglais et te demandera si tu t’en souviens. Peut-être, rajoute-elle, qu’à cet instant vous étiez toutes les deux en train de vous écrire.
Tu ne te souviendras pas de cette journée, dissoute dans les autres, toutes semblables mais à peu près normales du moins selon le soin et la volonté que tu apportes à en faire des journées un peu hors de la guerre.
Bréviaire du concept en étreinte
L'attente Ce serait un jeu, une oppression parfois jusqu'à la joie, tout chiffre devenu vain : regarder le monde exactement sans toi. L'image Ce serait un don sans dette qui donnerait un au-delà à la chambre, sans qu'il n'y ait rien entre nous que l'air des caresses. Le lit Il serait seulement son nom sans souci de façon ni de matière, forme parfaite pour nos tableaux soumis à nul regard, cadre ne se souciant pas d'être dépassé, surtout ne voulant pas être dressé. La main Je la regarderais, tienne, chaque fois dans le monde. Elle serait le multiple et le mouvement, et toujours l'ironie double : insinuation pour courtoisie, effleurement pour impatience, gifle pour passion. La joie La joie elle serait tout, presque rien. Toujours voulant celle de l'autre pour la sienne. La vague Elle ne serait pas que précision, mais une répétition toujours changeante. Tu serais surprise. Rien n'irait de l'avant, rien ne tomberait. Par la danse, il n'y aurait plus ni dedans ni dehors. L'horizon La lumière serait à plat comme porté par une eau sans vague pour aboutir à ton triangle touffu, niant seul la géométrie pour la luxure. Miroir Ce serait des renversements à foison : tes mains appuyées comme si le mur était terre, nos regards parallèles pour que nos yeux se pénètrent, l'oeillet à la joie d'être bouche, toi régnant d'être inclinée.
C'est un rêve. Une lande petite, chambre sans mur. Les couleurs sont ignorées. On ne se demande pas d'où vient la lumière, sa pauvreté. Une main à 3 doigts : les langues. Il n'y a pas d'ailleurs, même si autour d'une table, l'ennui et la peur, dans le calme, abattent leurs cartes, face à face. L'amour révèle tout l'intérieur, d'un coup. On ne sera jamais plus profond dans le temps C'est un souvenir. Le blanc est lumineux et lent. La multitude n'est pas de ce temps. Le nombre n'a pas de mot, ni l'unique. La main maintenant se tend : le vide est connu alors. Je voudrais un don pour vous, mais le gravier luit seulement dans mon eau. Le vôtre existe.
une bonne journée ce serait un étang vert calme et du bleu une bonne journée ce serait un miroir humble une bonne journée serait courte avec cinq saisons nettes une bonne journée ce serait une peau impavide une bonne journée ce serait le conditionnel dans ta cage une bonne journée ce serait du ciel dans la grotte une bonne journée ce serait cendres donnant lumière une bonne journée ne dirait rien contre le silence une bonne journée laisserait un chiffre sans écho une bonne journée un fruit posé faisant de la table un autel une bonne journée c'était un pli dans le temps à venir
Revue Miroir 