J’avais la bouche
distillée
et la tempe
chronomètre
L’inertie des corps
et l’équilibre instable
Il y avait
des Andromèdes
et des Esters.
::::::
J’ai le coeur en
observance et
l’alliance thérapeutique
Effets secondaires sur
l’échelle de Beck
Nombre de prises je
Zest et je
troubleS
dans le Spectre.
::::::
Jamais plus d’hydroxyle
même précipité
jamais plus de pourrait
mieux
administré
jamais plus de protons
ni d’al-calins
Le livre m’a connaissance de la
douleur
Le robot m’a joué
Le couteau m’a brouillé
La fenêtre m’a chemin des
écoliers
Le stylo m’a n’être personne
Le café m’a dialogue au paradis
Le coussin m’a déstabilité
L’assiette m’a L’établi
Je t’aime avec tes notes de bas
de page
Je t’aime avec tes cendres
Je t’aime avec ta couleur du
texte
Je t’aime avec ta valeur
militante
Je t’aime avec tes escaliers
Je t’aime avec tes marges
Je t’aime avec tes espaces
verts
Je t’aime avec tes bordures de
merde
Prends-tu tes antidépresseurs ?
Connais-tu tes paires ?
Que peux-tu me dire des propos
de l’araignée mise au mur ?
Sais-tu les origines tragique
de l’érudition ?
Iras-tu jusqu’à la divergence
de grade ?
As-tu posé réclamation auprès
du gouverneur de La rosée ?
Me quitteras-tu si je
t’épistole ?
Que sais-tu de la vie
clandestine ?
Le livre m’a Connaissance de la
douleur
Je t’aime avec tes notes de bas
de page
Prends-tu tes antidépresseurs ?
Le robot m’a joué
Je t’aime avec tes cendres
Connais-tu tes paires ?
Le couteau m’a brouillé
Je t’aime avec ta Couleur du
texte
Que peux-tu me dire des propos
de L’araignée mise au mur ?
La fenêtre m’a Chemin des
écoliers
Je t’aime avec ta valeur
militante
Sais-tu Les origines tragique
de l’érudition ?
Le stylo m’a N’être personne
Je t’aime avec tes escaliers
Iras-tu jusqu’à la divergence
de grade ?
Le café m’a Dialogue au paradis
Je t’aime avec tes marges
As-tu posé réclamation auprès
du Gouverneur de La rosée ?
Le coussin m’a déstabilité
Je t’aime avec tes espaces
verts
Me quitteras-tu si je
t’épistole ?
L’assiette m’a L’établi
Je t’aime avec tes bordures de
merde
Que sais-tu de La vie
clandestine ?
1 UN
dans le drap un petit trou
nos cœurs béants
qui revient là ?
l’absent·e l’amant·e
2 DEUX
matin lessive
le trou s’effile
borde béance
maintient les fils
on retient là
à tout moment
le soleil tourne
3 TROIS
s’agrandit
use les jours-nuits
tu passes touches
native des seuils
oui ?
entre la porte et le couloir
ma montre se dissout
4 QUATRE
la nuit déchire
comment ?
bisou en se quittant
sa main serre en passant
une promesse caresse
nos effleurements
5 CINQ
nuit après nuit s’éventre
le noir
bouche vide
et pourquoi ?
être aimée
persistent
corps vivantes
Premièrement,
Le ciel qui se lève,
Une heure après moi.
Le volet dévoile le blanc des nuages,
Comme une jupe qui glisserait sur ta jambe
Nue.
Deuxièmement,
Le velours du canapé
Comme une mer étale :
Je me noie volontairement.
S’allonger à peine levée c’est un peu
Déjà accepter de mourir.
J’ai soif, l’air est salé.
Troisièmement,
Le café coule sur la table
Quand la main tremble, bête,
Parce qu’elle n’a pas assez écrit.
Le tsunami brun des matins gâchés
Je nettoie et je pars :
L’éponge c’est moi.
Quatrièmement,
Les pas automatiques, silhouette téléguidée
Comme les bateaux du Luxembourg.
Neuf-cents mètres jusqu’au canal.
Les bouteilles de bière sur le quai
Me rappellent qu’avant le matin il y a la nuit.
Cinquièmement,
Le fantôme de ma mère, liquide
Cinq appels manqués dans l’eau :
Spectral spectacle cellulaire.
Le téléphone a-t-il sonné hier
Ou bien était-ce le réveil ?
Dans le doute, je ne rappelle pas.
Sixièmement,
La cannelle dans la bouche,
Roulée comme du mauvais tabac :
Je vais à la boulangerie pour avaler
Autre chose que mes regrets
Au petit-déjeuner.
C’est l’hiver.
Il fait nuit.
Le vent souffle par la fenêtre.
Pas d’étoile dans le ciel.
Ce soir, il n’y a rien.
Presque rien.
Comme une aigrette, un papillon
happé par la tempête ou
une poussière peut-être
dans l’œil, ce n’est rien.
Seulement des questions
en suspens
dans ce grand vide
qui nous pèse
lourd, soudain.
Que sont les forêts devenues
et le grand chêne dans la clairière
et la rivière cristalline
qui filait vive dans son lit
sous le pont de pierre ?
Ce n’est rien
qu’une pensée toute simple
pour ce qui n’est plus,
une impression passagère,
un souvenir des jours anciens.
C’était hier.
Nous n’irons plus.
Nous n’irons plus courir
dans le champ de blé mûr.
Nous n’irons plus rêver
dans la cabane couverte de fougères.
Nous n’irons plus nager
entre les algues bleues dans l’eau claire.
Nous n’irons plus dormir
sous la saulée qui ployait au bord de la rivière.
On dit qu’après la pluie reviendra le beau temps. On dit qu’après la nuit naîtra le jour suivant. « En retard, en retard, en retard, je suis en retard ». Avec leurs fines pattes, elles jouent aux funambules. On peut les voir tisser leur fil sur les pendules. Lorsqu’elles sont saltimbanques, elles courent sans cesse. Alors, le temps nous manque, on est pris de vitesse. On dit qu’elles aiment jongler tels des bateleurs, faisant d’une minute une longue heure sans fin, d’un bonheur fugace une bonne heure qui passe, qu’ardeur déterminée ne saurait faire durer. « En retard, en retard, en retard, je suis en retard ». Il trotte pourtant, le petit lapin blanc, vers le pays des rêves où ni jour ne se lève où ni nuit ne s’achève. Elle se presse aussi dans l’immense escalier où les marches du temps pourraient la rattraper. Le petit monde court, court, court après cet être fantomatique, invisible et cynique, insensible et cyclique. Il se fiche bien du rendez-vous de l’un avec une dame de cœur et n’a que faire d’une fée qui joue avec les heures. On dit qu’il fait son
œuvre. Est-ce vraiment un artiste ? Il peint pour les enfants des choses qui durent toujours. Un soleil éternel dans un coin du tableau, avec un arc-en-ciel, il est encore plus beau. Puis, il ajoute par touches des ombres au pinceau et quelques montres molles, pour s’enfuir aussitôt.
C’est une course sans fin, combat perdu d’avance, même si le remonter certains parfois y pensent. D’autres aimeraient l’avancer, sans le moindre succès car c’est bien lui le maître comme chacun le sait. « En retard, en retard, en retard, je suis en retard. J’ai rendez-vous quelque-part. Je n’ai pas le temps de dire au revoir. »
Ce sont les poignards aiguisés qui attendent l’heure promise
C’est ce jour de deuil où l’appel est tombé comme une interrogation suspendue
Fracturée
Le parcours de cette attente arrimée d’une tristesse figeante ouvre ses bras à son corps étendu.
L’heure de la perte n’existe plus, elle écrit son histoire au passé mais le présent y ajoute ses mains.
Elles sont poreuses, elles n’écoulent plus
Tout y passe
Et le jour par sa clarté merveilleuse l’accompagne le long des remparts.
ce matin là
très tôt
le vent s’est levé
dans ma nuit
comme un souffle
il m’a traversé
la lumière du dehors
m’a sortie d’un rêve d’eau
*
le vent violent
de ce matin de novembre
ensoleillé
me rappelle le mistral
me rappelle le pays
mon cœur
divisé en deux
c’est douloureux
et doux
comme l’exil
*
la passé coule sur mes joues
le vent balaie des larmes pleines
comme des ballons gonflés
elles rejoignent l’autre rive
*
je pense au temps d’après
je suis toujours à la recherche
de ce qui n’existe pas
je ramasse des bribes
je les assemble
tant bien que mal
pour que ça forme un tout
bien propre
une existence
*
le temps je le poursuis
mais ne le trouve
qu’en dedans
*
novembre à presque 30 degrés
c’est l’été
ou bien l’hiver?
l’automne ne finira donc pas
cette année?
pire été meilleur automne
ça compense
pour les jours de pluie
en juin juillet
*
oserai-je penser
qu’il n’y aura pas d’hiver alors?
*
je me cherche
à tous les coins de rue
je me suis trop souvent
perdue dans mon propre corps
*
l’hiver est à deux pas
il peut survenir
n’importe quand
en novembre
ou en décembre
tout faire basculer
en un jour
tout recouvrir
*
je veux seulement vivre
les premières neiges
de décembre
peut-être une tempête
mais pas plus
trop d’hivers ont passés
comme des années
*
le froid
toujours aussi
je l’espère je l’attend
comme un cadeau
*
c’est au beau milieu de l’hiver
que j’ai maintes fois
rencontré mon été invincible
Il faut que tu manges le monde.
De toute manière, les dès sont déjà joués, alors pourquoi se priver ? Dévore tout comme une ogresse, ajoute du sel et du piment rouge partout, autant qu’il te plaira.
Il faut que tu goûtes chaque ingrédient sans faire la grimace.
Sur un plateau d’argent, la vie te sert des milliers d’opportunités, si tu es intelligente, tu sauras les mener par le bout du nez.
Goûte, croque, engloutis voracement, n’en laisse pas une miette.
Et si quelqu’un te traite d’égoïste, mange-le.
Les pistaches se dandinent devant les moustachus et ricanent niaisement avec leur toute petite voix aiguë. Fais-les craquer gentiment sous tes molaires.
Les couteaux tranchent en fine lamelle les cœurs pour en faire un carpaccio d’amoureux. Ils ne t’ont pas vu venir, l’amour rend aveugle, c’est un refrain un peu ringard, mais tant pis, c’est bien fait pour eux, ils n’avaient qu’à ouvrir les yeux.
Les moutons tous habillés de blanc se pressent les uns contre les autres et se cachent sous tes aisselles, sous la plante de tes pieds et derrière tes oreilles. Pars à la chasse, déloge-les pour n’en faire qu’une bouchée. Bientôt tu auras tout avalé, il ne restera plus rien à te mettre sous la dent. Un univers vide.
Et alors ? Tu en auras bien profité n’est-ce pas ? Quand il ne restera plus personne à qui parler, tu te diras que tu es un moine zen qui a découvert la vacuité.
Et puis
tu te mangeras.
Sous les heures vides
de l’ennui à l’aiguille
l’encre glissée
dedans la peau
leurs idées bleues
en pointillé
un pentacle raté
Métal aigu
ou rappe sa mère
les mains courent le jeu-garçon
écran vert – gris et
mèches roses pour rideau mental
de mauvais poèmes grondent
sur nos cils moites
Descente de quatre-quart
comme l’heure du goûter brûle l’encens, cacher les clopes
entre le temps du repos ; puisqu’au lieu de sombrer l’esprit tricote des idées,
juste avant la fin du jour dont on a survécu, soulagé
face au sommeil de l’enfance
choisir d’écrire aux mûres
l’instant soufflé de l’adolescence.
Revue Miroir 